O jardim

O silêncio é absoluto,
o cobertor — florido.
Todo o orgulho de outrora
já não faz sentido.

Estático como rocha,
reduzido a pó será.
Do onze, o dia dois —
pro futuro restará.

Eterno tempo — ilusão,
como tudo passará.
Não há máquina do tempo
que o faça voltar.

Todo o zelo — desmantelo,
para nada servirá.
Sobre o corpo, um teto rígido
ao tempo sucumbirá.