Catrina Cerimonialista

"Olhei para o objeto de desejo na ausência.

— Não tem...

Caminho por uma passarela estreita,

de cristal.

Os pés descalços me dão aderência:

nem à esquerda do infantil que suplica,

nem à direita do adulto que censura.

Não tenho corpo, boca,

fala adequada em ti.

No limiar do acordar e despertar,

Catrina cerimonialista surge,

na escuridão do abismo —

como xilogravura.

Roupa ornamentada, altos relevos,

formam o cintilante que marca o rito da missão.

Balanço único, agarrada à corda da verdade,

cruza o abismo.

Não há mais ponte,

só travessia.

Se a criança aparecer, que venha.

Ela habita em mim.

Então que me veja!

Que eu me faça vista e reconhecida.

Nestes pequenos lapsos,

segue a vida.

Na sobriedade do que somos,

a criança fala, mas não domina.

Apenas — ou em maestria —

adorna a alma,

na inocência ancestral.

Transmuta, arde, queima.

Todo o resto é fragmento do que não foi.

Despedida.

Até consumir todo o fogo alquímico

desse eterno encontro.

Reverência ao que foi.

Reverência ao que senti.

Reverência a ti.