poesia viva

ela é poesia viva
não dessas que rimam
dessas que rasgam

ela repara nas coisas pequenas
no canto de um pássaro desafinado
num velho varrendo a calçada sem pressa
numa criança que tropeça e sorri mesmo assim

ela contempla como quem já perdeu demais
como quem já morreu estando viva
como quem aprendeu a olhar o mundo com olhos de recomeço

já se mudou no impulso
já chorou no banheiro do trabalho
já enterrou versões inteiras de si mesma
mesmo assim
segue com esse brilho de quem insiste em existir bonito

ela vê beleza no que ninguém vê
no tilintar do copo na mesa do bar
na fumaça que dança no ar quando o café é servido
no barulho do portão enferrujado às sete da manhã
num motorista de ônibus que acena de volta

ela não precisa ser ouvida pra ser sentida
é o tipo de pessoa que você nota antes de perceber
que já tava prestando atenção nela faz tempo

ela é silêncio cheio
ausência que pesa
presença que acalma

ela não passa pela vida
ela toca tudo

e depois que ela vai
fica um mundo mais sem graça
como se alguém tivesse diminuído a saturação das cores

ela é poesia viva
e poesia de verdade
não precisa explicar

só precisa estar