Sinto muito...

A dor cravada em minha pele
é cicatriz que não se esconde.
O mundo gira, nada me impele,
e a solidão me corresponde.

Será que alguém notaria
se eu deixasse de existir?
Será que, enfim, alguém sentiria
a falta do meu desistir?

Será que o riso de alguém cessaria,
ou só voltariam a viver,
como se a minha agonia
fosse fácil de esquecer?

Nada importa... ou importa demais.
Sigo entre abismos, sonhos e ais.
Queria não sentir, mas sinto.
Me desculpe por tanto instinto.