Pneumonia

Minha pele fica cada vez mais pálida,
às vezes acho que sou um morto-vivo.
Meu apetite some,
meu corpo definha,
mergulho em magreza profunda.

Devo estar com pneumonia,
aquela que cultivei de propósito.
Queria que minha vida tivesse sentido,
alguma particularidade,
mas não.

Então prefiro uma cama hospitalar,
uma chance de óbito,
aos olhares de desgosto
que me obrigam a confessar.

O que queres ouvir?
Que eu te conte como peguei pneumonia incurável?
Que é tudo culpa sua?
Mas eu não direi.

Recuso-me a ser como você,
não tratarei você como me tratou.
Não olharei em teus olhos,
pois desgosto transborda dos meus.
E não quero que percas o sono,
como eu perdi,
por culpa dos meus olhos de abandono.