Todas as chances

Domingo, meia-noite e trinta
todos os desejos da semana
todas as angústias do momento
repousam em silêncio no escuro do quarto.

quero ser, pra você, o seu ideal —

repito, repito, até soar esquisito,
repito, repito, até você não entender.
tudo bem, às vezes não sou o seu ideal.
tudo bem, talvez eu nunca esteja
nos seus desejos.

sou uma manhã de quarta sem expectativa,
uma sexta-feira vazia,
um feriado numa quinta.

estou nos momentos alheios,
quando nada faz sentido.
sou o vazio no âmago do ser.

narciso, sempre penso estar
nas suas ideias,
sonho em impactar seu mundo,
fazer sua semana valer.

mas todas as chances se perdem
num sábado oco,
numa caixa empoeirada
na estante da memória.

preso —
na sua solidão,
dentro da matéria.

na matemática,
sou a conta sem solução.
na filosofia,
sou a pergunta além do seu alcance.

no nada,
sou uma luz tênue,
brilhando atrás de tudo
que te faz mal,
atrás de tudo
que você ainda busca.

perdido.