Férias

"...pensamento secreto que não se há de traduzir por palavras,mas que poderá subir das profundezas por nós remexidas à superfície um instante alterada do olhar" (Marcel Proust)

Incompleto pensamento
Ainda nem acabei o que comecei
E nem sei se vou acabar
Ou as ideias se sucedem
Em camadas desarrumadas
A seguinte atrapalhando a precedente
Sem que signifique nada
Só por querer estar na frente
E se desvanece no ar
Empurrada pela que vem atrás
Como se pode pensar
Como se pode ter paz
De súbito uma muralha
Nada se pensa, nada se cria
A inteligência vazia
A consciência falha
A coisa ficou mais séria
Esse não sou eu
Ou o não sou eu
É o que restou
Então, onde está Romeu?
Teria tirado férias?
Dele, ainda se vê a matéria
Mas a chama se apagou...