Fantasma pt.2

Vozes ecoavam,
sopradas como poeira por frestas da mente.
Tão familiares…
e ainda assim,
estranhas como espelhos que se sonham.

O homem as ouvia, mas não as reconhecia.
Seriam suas?
Do ontem?
Ou do silêncio, a ranger ossos invisíveis?

“Estarei são?”
“Ou durmo de olhos abertos?”
Pensamentos giravam como dobradiças famintas,
e ele murmurava, ao vento:
“O trabalho… deve estar me matando.”

Tentava agarrar a lógica
como se fosse fumaça presa entre dedos sujos,
mas a razão escorregava.
E o sono veio:
amargo, como veneno dos que fogem de si.

Dormiu.
E o destino,
esse velho que ri das misérias humanas,
trouxe-lhe ventanias do passado,
soprando memórias que ele jamais quis colher.

“Se eu tivesse sido melhor…”
“Se não tivesse feito…”
E despertou, em sobressalto,
como quem escorrega no abismo do próprio nome.

Mas as vozes… não cessaram.
Agora sussurravam o indizível,
e entre sombras que roçavam as bordas da visão,
vultos dançavam como verdades evitadas.

E então… ele apareceu.

O fantasma.
Encapuzado, o rosto perdido na sombra,
como se o tempo se recusasse a lembrá-lo.

Suas mãos,
marcadas por açoites invisíveis,
como se o mundo as tivesse punido
vez após vez.

Mas ele não falava.
Não uma sílaba.
E seu silêncio, mais denso que o próprio grito,
era um abismo sem eco.