Sísifo e o silêncio

Eu sinto demais 

ou é o mundo que sente de menos?  

Mas eu sinto tudo,  

num fluxo incontrolável,  

em um rio de nervos,  

sangro em segredo.  

Por fora, a força é uma muralha,  

por dentro, o vento despedaça

um olhar atravessa,  

um silêncio pesa,  

o viração do nada  

vira tempestade.  

Tem quem sinta pouco,  

quem escolha a dor que cabe na mão.  

E talvez ninguém erre no jeito de sentir 

ser intenso é só um modo de existir,  

como se ser frio também.  

O problema não é o quanto se sente,  

mas o quanto se mostra,

há quem engula o choro  

como quem bebe vidro.  

Há quem exploda  

por nunca ter aprendido a controlar o fogo.  

E há quem, como eu,  

desmorone em silêncio,  

sem saber que já é ruína.  

Sou essa gente...

A que sente, mas que não chora tanto,  

a que se dissolve e nem vê que desmorona.