Luto

As paredes são brancas.
As flores são pitorescas.
As luzes são diáfanas.
As janelas são hialinas.

Abre a porta o visitante.
Sua pele tão putrificante.
Seus braços tão longos.
Seus olhos tão cegos.
Sua coluna tão torta.
Sua boca tão morta.

Ele se assenta no canto da sala.
Não adianta atacá-lo.
O que outrora abriga, agora cela.
Não adianta cobrí-lo.
Como pode tal mazela.
Quanto mais olho, mais me maculo.

As paredes são negras.
As flores são murchas.
As luzes são escuras.
As janelas são manchas.