Preencher os anos que nos moldam...
A que destino...
A que ritmo, sem preço...

Co’as asas que lhes pôs benigna sorte...
Amigos da ventura...
Dos homens que não conhecemos...

Enquanto a turba ralha...
Somos nós as humanas cigarras...
Somos nós os ridículos comparsas...
Que atravessam o tempo...

Asas que em certas horas...
Erguem a um campo de maior altura...
E bebemos o doce vinho em nossa honra...

Que me importa que batam a minha porta...
Importa saber da importância...
Que entre nós, sem limite, vai lavrando...
Dia após dia...
Os múltiplos comprometimentos...

Sandro Paschoal Nogueira