Matrix

Embutidos na cidade de pedra, em meio a corrida dos ratos,
Não existe opinião própria, pois não há como ligar os fatos.

Pessoas vão, pessoas voltam, mas não saem do lugar,
Presas aos padrões e ao que se diz ser o certo, não há como se encontrar.

Presas a um ciclo vicioso que seduz, e lhe garante formosas ilusões.
Sempre buscando luz, em meio a poesias e reflexões.

No final dessa linha de produção, a única verdade é a morte.
Submerso em miragens e falsas esperanças surgimos sem sorte.

Mas o peixe não sabe o que é a água, até ser fisgado com dor.
Em meio a essa matrix, a alma perde aidentidade e a cor.

Movimentos em prol do amor são motivo de ódio, e a pertubação se fantasia de paz.
Só existem ruínas no pódio, eu sei você não quer me ouvir mais.

Ao silêncio do deserto, surge o grito da flor-de-lis.
Se torna descartável aquele que com o ciclo não condiz.
Até quando a opinião alheia molda tua raiz ?
No fim, é ser louco ou não ser feliz.