É com o passar dos dias

que a gente vê que as coisas

estão ficando cada vez mais

iguais.

 

Muda pra cá, muda pra lá,

conforme e disformes,

traça a roela,

e as coisas rodopiam

pelo mesmo.

 

Impassível de se mudar.

 

Quer dizer, mudam as roupas,

os sonhos endiabrados,

o rosto das mulheres

de batom e homens vestidos

de carmim,

mas mudar, não mudam não.

 

O pensamento avança um pouco:

o que se falava ontem

não se entende hoje.

 

Mas sempre foi assim:

nossa Idade Média está cada

vez mais próspera de mortes

e guerras geniais

pelo poder.

 

Ganha quem corre mais,

quem é o mais bonito,

que de altura tem mais,

quem é diferente da gente.

 

Estes pensam que mudam,

mas quem muda é o passar

dos dias:

onde fica tudo igual às coisas

diferentes, mas que são iguais.

 

 

De rotina em rotina

a gente aprende que de tudo,

nada muda.

 

Há mil anos já era assim.

 

Amores iguais,

traições repetidas.

 

Daqui há uma centena de anos

eles vão pensar que estão

mudando, mas estão

fazendo do igual ao

ontem.

 

E toda gente que é, já

deixou de ser,

mas vão surgir outros,

iguais, com roupas

diferentes.

 

Nisso tudo, no tempo igual

O que me resta,  é o pranto

e cantos frugais

de város  anseios

que, pelo caminho, ficaram..

 

Tudo, é fruto da eternidade

E é pra lá que todo mundo vai.

Onde tudo vive em meras e

Rotineiras lembranças

Do ontem que não tem idade.

 

Como tudo é igual e diferente,

o agora, como antes, se torna parecido.

 

E, o amanhã, se torna alternativa

de um tempo , dentro

de outro.