Sou parte da nesga,
que constrói o desespero,
do início e do fim
das coisas perenes.

Formo a angústia da espera.
Torno o tempo escasso
e volátil.

Sou pária em seus braços,
colisão da ausência.

Sou texto familiar,
moinho espanhol,
palha dos mendigos.

Meu caminho é pedrado de
dúvidas, é
rota de colisão
com a ânsia e a solidão.

Sou administrador de
amores.
Senhor de
todas as abadessas,
donas do prazer
enigmático.

Sou plantonista do porto,
dos sem fins,
dos sem causa,
e sem sombra.

Moro à bessa,
à beira de um rio,
onde falha a segurança,
e brinco de vida e morte
- um caso especial -
sem moralidade !

Meu sol não acende
mais minha vida, e a lua
é quadro lastimoso,
estático,
que não inspira coisas
de amor,
mas só levanta o pó
dos tropeiros da guerra.

Agora, são 11 horas
em minha vida:
hora para caminhar entre
arranhos e
desesperos,
e nadar no vazio
das almas ocasionais.

À você fica o abraço querido:
quando da próxima vez a nos ver,
trás um pouco de cura,

e, na dúvida,
diz que tá todo mundo aloucado
pelo sal e a pimenta !

mas não esquece
de me enviar
um formidável abraço
de acalanto !