Pão Fatiado

Não adianta pranto.
  
Neste amor e nesta guerra;
uma bala basta
para desfazer o tricô
de sua vida e criar
a máscara do nunca mais.
 
Agora de pouco adiantam
as flores que me chegam;
já me ouvem pálidas;
puros ramos crochados de vazios.
 
Consolar não é meu forte,
puxar o tapete do destino
pro  lado bruxo
foi até mágico
 
igual a croata
de guerra !
 
Nunca perdi
num palco de aço,
é porque
o fogo do destino roça
a baixaria.
 
E, agora, faz 
seu caminho:
do espúrio
o do rio,
por exemplo,
insufla nele
sua tristeza,
e puxa a corda
de sua vida
pra vida de outro.
 
e faz enrosco
para os ocasos!
 
Sinto-me até forte
por participar
deste lance de sorte!
 
 
Mas você, nunca mais,
nem inteira
ou fatiada igual pão
mesmo castiça e sem cortes,
igual a uma flor
morta sem mais !