Um livro na

estante. 

 

Esquecido, 

parado e talvez

um pouco,

empoeirado.

 

Já se faz um 

bom tempo

que se foi aberto. 

 

Quando sentavam 

naquela sala,

mal iluminada.

 

Abriam o objeto

e de pouco em 

pouco, passavam

suas páginas 

calmamente.

 

Seguiam e

conheciam sua 

história. 

 

Só aquele 

mediano objeto,

já viu de tudo. 

 

Risos, lágrimas,

raiva e desespero. 

 

Pelo simples

fato de carregar 

o conteúdo que 

se havia dentro. 

 

Em noites como 

essa. 

 

Onde a lua 

pairava no céu,

e iluminava os 

caminhos daqueles 

que estavam perdidos.

 

Um alguém entrava 

naquela sala,

ia até a estante,

apanhava o livro,

e se sentava virada

para a janela, com uma

luz que não iluminava 

quase nada. 

 

Em noites assim,

o livro se via feliz. 

 

Mas o tempo 

acabou passando,

 

E com ele, se

foi também seu 

tempo de contar sua 

história novamente. 

 

Por isso, agora ele 

se encontra no canto 

da estante empoeirada. 

 

Esperando alguém,

para salva-lo daquele 

pesado. 

 

Para que leia suas 

páginas e as 

reconstrução novamente.

 

Por que as mesmas,

já estão completamente

gastas.