Ao ler meus livros de histórias,

livros do passado que povoavam minha mente,

entendo como e onde nasci.

A minha realidade formou-se da fantasia dos meus livros.

Sensibilidade semeada, regada e cultivada pela palavra.

Minha imaginação criava asas e desse modo sobrevivi!

E no tempo que corroeu os sonhos encontro minha nova realidade.

Nos meus livros de historias,

fantasias do passado, retorno àquilo que sou,

sempre serei.

“Liberdade, ainda que tarde!”

Sensível fantasia que me devora.