Com a fronte baixa

Entre as mãos que tremem

Retrato gasto de péssimas escolhas

Desbotado e revelando o tempo

Deixando o tempo que me absolva.

Preferia não ter tido escolha

E estar livre como o vento

Que bendito mexe nas verdes folhas

Derrubando outras brancas aqui dentro

Das poesias juntadas desde quando

Passei sentado observar o tempo

Que dele abusei um tanto

Tentando ultrapassar o vento.