Tua, simples rua.
Meneio teimoso,
salpico limoso
numa pedra nua.
Nos pés, a amizade
guiando o caminho
de ávida saudade
à tez de um focinho.
Eu, olhares fluentes
sob cores do céu,
amei-me inerente
ao alvor do ilhéu.
E da orla, hão de vir,
vivendo-lhe a falta,
(que ao verso é grata)
noutros tons florir
de um baio, arrebóis;
voz do coração
do terno a que são
van Gogh, Girassóis...
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