Não há,magia suficiente no Luar.
Talvez...,eu portara carma demais,em meu desgastado caminhar.
Aureolado de um fechado Céu,ante o rechaçado e sublinhado,..porém.
Que anteveem,..em deduzir,
a esse existo.
Em cantar triste e,
de um breve corte risco.
Soubera...,
que insistira em douros materiais,
em sublimes formas corporais;
o deleite...,em carrara com dossel.
Esculpida ao bel-prazer ,ante o suposto constara,
em fetiche mistério,do vácuo em artificial ilhéu.
Eras o primo,de um canto chão;
desde a solidão morta,em jurada consternação.
Agora...,
o lilás dos lençóis em sepulcro,
vigora o travo da carne em langue,
em um berço-mangue.