Escrevo, não por tédio, mas por freio.
A caneta é o bisturi que a mente aquieta.
Sem este escuro azul de tinta e branco,
minha alma nua escureceria inquieta.
Quero demais. É meu pecado limpo.
Amo o clarão que a lâmpada em si projeta,
o gume do papel, o doce quebra
em farelos que, ao cair, se fazem secretos.
Quem lê, não sabe que não sei o que escrevo:
um pacto com o sinistro que me acalma.
Cada olhar é um tempo que sirvo
a fera que me habita. E, se te espanta
o riso sob o templo, vem que eu te ensino:
controla a picada — e ela, em mim, pica.
Ela pica, e é só minha.
E é só minha.