Destroços da Humildade
Evite escrever-me cartas na ausência dos sentidos.
Se puder, não ousem cantar as canções do além.
Além da minha mera carne e do vazio da alma, não há ninguém.
Dancem, brindem, chorem, mas escrevam-me vivo.
Ao dissipar da neblina, a vida dança com a morte.
Os ventos choram, as chuvas queimam por dentro.
Além dos sentidos, eu não voltarei.
The Clown