Existe uma casa onde as palavras mudam de temperatura,
às vezes são inverno, às vezes primavera.
E eu nunca sei qual estação está chegando
quando escuto passos pelo corredor.
É estranho gostar de alguém
e, ainda assim, sentir vontade de desaparecer
quando essa pessoa se aproxima.
Construí paredes sem perceber,
tijolo por tijolo, silêncio por silêncio.
Hoje, sou uma casa com as janelas fechadas,
mas ainda espero que alguém bata à porta
sem tentar arrombá-la.
Dizem que sou um livro difícil de ler
mas esqueceram de perguntar
quantas vezes minhas páginas foram ignoradas
antes de eu aprender a escondê-las...
Às vezes, oferecem flores
depois de terem arrancado o jardim,
e esperam que eu saiba recebê-las
como se nada tivesse acontecido.
Também existem orações que parecem correntes,
mesmo quando deveriam ser asas.
Não deixei de acreditar no céu,
só não quero que escolham por mim
o caminho até ele.
E talvez eu seja sensível demais,
talvez sinta até aquilo que não foi dito.
Mas como explicar a confusão
de receber carinho com as mesmas mãos
que tantas vezes apontaram o caminho da culpa?
Não quero distância,só queria que a presença não doesse tanto.
Porque existe uma diferença enorme
entre fechar um livro por não querer ser lido
e fechá-lo porque ninguém nunca teve paciência
para entender suas palavras.
E, no fundo,
acho que ainda sou aquela criança
esperando que alguém aprenda
a conversar comigo
sem transformar todo diálogo em tempestade