Amanhã é o nome que dou ao erro.
Quem promete futuro já começou a mentir.
A liberdade é uma porta que se abre para dentro.
O ser é o que resta quando a desculpa adormece.
Ainda sinto tua respiração.
Mora no escuro do quarto.
Teu calor: dívidas.
A maciez do teu peito: iscas.
Quatro anos de delirios
e loucuras.
A lembrança me arrepia
como uma mão que retira
um anel.
Há dias que me ajoelham.
Depois do dia monótono,
não me dê um travesseiro macio.
Fecho os olhos.
Sinto teu gosto.
Enjoei dos encantamentos:
amanhã,
novo momento,
livre de qualquer influência alucinante.
A palavra obedece.
O corpo, não.
Vazio. Apenas o vazio.
O amor não grita: domina.
Há êxtase na entrega
quando o fundo é só uma hipótese.
Toda repetição é um funeral discreto.
Toda continuação
é uma decadência bem-educada.
Sob o lençol,
teu calor troca meu nome.
Não é desejo.
É alucinação.
Abra os olhos.
O quarto está intacto.
A promessa vazia.
E eu me visto de amanhã
como você me vê na pele de outra.
A que nunca sorri.
Tirania sob o travesseiro
de Ayalah Verônica Berg