O mundo cai.
E cai.
A mentira vira a verdade
que aprendeu a ficar.
A política mantém a máscara.
A economia conta
o que já não há.
A queda tem método.
Acordada.
Logo, culpada.
Não escolho.
Logo, claro que não.
A alma é um quarto
onde a fada deixou
a luz acesa.
Na cozinha,
nove minutos.
Exatos.
O macarrão não duvida.
Eu, sim.
Duro.
Noventa minutos.
Água, sal, tempo.
Nada que respire
fora do relógio.
A ordem é absoluta.
É um encantamento simples.
Eu sei.
Por isso funciona.
No escuro do corredor,
giram sombras
como ventos de novembro.
Quantas?
Para onde?
Que tristeza é essa
que elas cantam?
Enterram um espírito
atrás do fogão?
Ou sonham casar com a bruxa
que sou sem pensar?
A queda é minha fadiga.
Desço com prazer
e chamo isso de horizonte.
O evento tem gosto de sal.
A perfeição no cansaço
de toda catástrofe.
O êxtase:
deitar e querer afundar.
Nove minutos.
Desligo o fogo.
O mundo em desdém.
O anjo põe a mesa.
Eu sirvo.
Ele me deseja.
Que apetite.
O macarrão está perfeito.
Noventa minutos
de Ayalah Verônica Berg