Toda convicção é uma mentira bem penteada.
Escolher é barato... escolho descer.
O fundo não é abismo:
é um cômodo sem luz.
A poesia exige palavras.
Obedeço como quem mente.
Sou a sonhadora surda,
insistente, taciturna,
de uma nação de oitava categoria —
ligada a esta.
Sem forçar o cérebro,
visto-me
e desço ao clube de leitura
para ver as tendências da noite.
O ventilador empurra o ódio na cara.
As lâmpadas iludidas brilham pouco.
Terras tristes.
Epígrafe: a vitória dos espelhos.
A poça calcula abundância.
O espelho vence por atraso.
Até o ladrão é modesto:
raspa a amálgama,
leva laranjas,
rouba o brilho.
Aqui, olhar-se é um verbo sem sujeito.
O sentimento? Esqueci.
Esquecer é minha forma de posse.
Repito o encantamento:
O espelho tende.
A poça abunda.
Eu esqueço.
O absurdo não pede grito—pede jeito.
Cair é uma lentidão que me aceita.
No fundo, o êxtase é só
a queda sem testemunha.
A lâmpada me deseja na língua.
A poça abre a boca e não morde.
O ventilador respira por nós.
Visto-me por dentro.
Desço mais.
Não espero nada: meu único luxo.
A decência é um asseio.
Toda luz é uma doença que melhora.
Fecho o clube.
A noite fecha o resto.
Subo.
Dispo-me.
Esqueço.
Descida ao clube do medo
de Ayalah Verônica Berg