Mandioca esticada. Torcida
na palha crua do tipiti.
Espremo a raiz: amarga, metálica.
Escorre o que chamo de caldo de louco.
Cólicas de riso. Sede.
Enquanto o tolo se compraz,
eu salto do erro —
do acaso,
da carícia de sorte que julgaram ter.
Engoli o iodo.
Mastigo a própria diversão.
A prensa gira: mandioca na carne.
Quanto mais aperto,
mais a baba densa escorre
transbordando pelos cantos do meu riso.
Uma noite de farsa trágica,
entre abobrinhas de carne
e engrenagens cegas.
Meu corpo?
Uma crosta de sangue seco
que o bobeira lambe...
e esquece.