Não tem mais regra,
o que se rega é a exceção,
a toga é mais uma droga
que tem feito a excomunhão.
O impreciso virou verdade
dando nome à justiça,
sem dó nem piedade,
a bitola é o peso sem premissa.
As pontas estão nas contas
e mostram o rumo da impertinência,
nada de estranho, sequer incomoda
e pra leviandade, não há reticência.
O jogo é uma prova pronta
que alavanca e dá o tom da conversa,
reservando à fraqueza, o guiso,
sem tempero, de uma mentira emersa.
É, e o fim se apregoa,
num desfile de fala e arroto,
na rispidez do vingar cego
de gente cínica e poder escroto.