Falo comigo.
Minhas respostas me bastam.
Perguntar é uma forma educada de controlar.
Preciso de prazeres
que durem o tempo que eu determinar.
Quem se aproxima
perde a direção
e chama isso de desejo.
Agito-me.
O anjo está à minha órbita
sem saber que está.
À noite, o anjo severo
inclina-se sobre o leito.
Não é hábito:
é amor.
Sussurro: continua.
No escuro pronuncia meus nomes.
Minha vontade é pura
como uma lâmina cega.
O anjo treme.
Meu rosto pálido
é o eclipse que ele toca.
Nunca disse mal de mim.
Tenho amigos.
Eles fazem o serviço
com a competência dos desafetos.
Dizem que sou amada por ser má.
Não percebem:
quem me ama
é pior que eu.
Me amar é escolher o abismo
e chamá-lo de espelho.
Amo o que me obedece.
Decisões noturnas
perdem validade ao amanhecer.
O dia é um ritual
que absolve o proibido.
Fico com o perfume
de uma noite em queda.
O mundo continua girando.
Eu aproveito.
É generosidade.
No fim, a luz floresce
como uma saída discreta.
Nada me espera.
Eu também não.
E o vício de ser eu
veste-se de branco
e some.
Liturgia para Dias Sem Sol
de Ayalah Verônica Berg