Dizem que nascemos como uma tela em branco,
uma tela branca à espera do pincel...
Mas será que é assim mesmo?
Se nem o azul é a real cor do céu.
Se o céu não é azul,
e o sol não é amarelo...
O vermelho seria verdadeiro?
Seria o sangue?
Ou o amor que alguém pintou?
Na real, sou como o mar:
pareço azul, sou calma,
mas quanto mais fundo se vai,
mais escuro fica.
E ainda assim... continua calmo.
Nada é como parece ser,
por que tudo é aparência?
Será que só o arco-íris
não comete essa insolência?