Qual é o problema de eu escrever com o sangue que sai das minhas veias?
Qual é o problema de transbordar o breu da minha alma?
Qual é o problema de eu não usar o ritmo, a rima, a métrica perfeita?
Quer dizer que só é belo o poema bem medido, bem calculado?
Quer dizer que eu não posso botar pra fora o que sinto só porque não sou perfeito?
Vai pro inferno.
Vai pro inferno.
A caneta é minha.
Se tiver que escrever com lava,
eu derreto a folha toda.