Como as flores que brotam
Com frequência
Nos meses da primavera ,
E crescem rápidas
Ao sol, ao vento,
Precisando de alento --
Terra, água e luz pra vicejar;
Como a flor que medra
\"Sobre monte de pedra\",
No milagre da vida,
Assim somos nós -- folhas
E flores pendidas
Dos mesmos galhos da vida,
Que por Graça Divina,
Desabrocham ainda ,
Na bela campina,
Na doce quimera
Dos albores da existência.
Depois, sem devidamente
A flor regar,
Vivendo ao sol,
Às intempéries,
Aos açoites,
Aos vendavais da vida,
Vão murchando
Pouco a pouco
Com o descaso e a velhice...
E passada a plenitude
Desse tempo,
Nos lembramos
Com saudade,
Das folhas, flores
E frutos que murcharam.