No centro, o verme.
Pensa.
E ao redor, a argila.
A massa que aplaude o seu próprio torpor.
Meu sorriso é cruel.
A solidão não é um dom.
É a sentença.
A luta é incerta.
A comédia, certa.
O mercado ama palhaços.
A alma da maioria é um pântano.
Eles não têm olhos.
Apenas apetite.
Devoram a lama.
E cospem suspiros.
A chama precisa de ar.
O ar é raro.
Pensar é arder.
E a cinza é o que resta.
A posteridade?
Um nome para o vazio.
Um aceno tardio.
Para os poucos.
Os outros.
Bobos vestidos.
Gestos sem sentido.
Um banquete de sombras.
Então, a queda.
Lúcida.
E o riso.
Um riso sem dentes.
Aceitar o absurdo.
E ainda assim, pensar.
Ainda assim, arder.
Uma revolta inútil.
Um êxtase de sonhos.
A noite cai.
Sobre o campo de batalha.
Ninguém venceu.
O tédio.
O grande artesão.
Controla o manto.
E o nada.
Brilha.
Como um sol negro.
Vade retro.
A luz é uma farsa.
E a escuridão.
É a única verdade.
Está consumado.
E é oco.
A Plateia de Sombras e o Peruca
de Ayalah Verônica Berg