Casas,
Carros, motos,
Mortos.
Esta cadeira jaz triste,
Não há mais pregos,
Então nada se sustenta,
Nem cadeiras, nem martelos.
Tomamos chás nas sextas,
Esquecemos dos sábados,
Pulamos segundas, terças,
Afinal, em que dia estamos?.
Quinta te encontrei,
E ainda caminhamos por aqui,
Somos plástico em decomposição,
Somos a última despedida.
E nesse viés de confirmação,
Carregamos fardos e palavras
Que jamais diremos diretamente,
E assim continuaremos a nos despedir.