Ao poente,
sorvido da monotonia,
em compasso.
Memória no regaço,
do tempo e espaço.
Doente,
sem harmonia,
nem traço.
Que seria,
desta mente,
em poente;
Comigo por companhia,
sem história,
só tela.
Observo-te,
que me observas
Como aquele que via
paletas de todas as cores
por pintar...