Me vi como reflexo,
De vidas e de versões,
De escolhas e sentimentos,
Que não nasceram aqui dentro.
Vivi primaveras tranquilas,
Invernos que me assombram,
Mas, a verdade seja dita,
O verão é só um sonho.
A vida mesmo vivida,
É no frio que acontece,
Sofrendo, lamentando,
Encontrando o que me aquece.
Uma procura, burrice,
Não há o que encontrar,
Pois um dia alguém me disse:
\"Ninguém a vai amar\"
Vivi vidas vividas,
Chorei lagrimas sem dor,
Da minha vida, te pergunto:
\"Quem é o escritor?\"
Pois o livro foi queimado,
E a página arrancada.
Toda frase foi em vão,
Com a história inacabada.
E se ainda existisse um fim,
Se alguém tivesse a altivez.
Que eu viva a minha história,
E não a de vocês.
-HMT