A quem teve um sonho um dia,
de mudar o mundo,
de fazer história,
almejou da vida sentido.
Mas, da diferença,
fizeram indiscrição
daquilo que era magia,
das favas ao acaso.
Deixou-se dizer
aquilo que era imoral,
e, na indolência,
se encontrou altivez.
Do ensejo,
já não se impele esplendor;
da estirpe,
já não é manancial.
Do famigerado mundo,
morreu de esperanças
quem, um dia,
só quis ser feliz.