Você me desmonta inteira com esse seu jeito,
me faz te admirar até nas pequenas coisas,
me faz enxergar beleza onde talvez você mesmo
só consiga ver imperfeições.
Você sabe que sou um livro aberto.
Aprendeu a ler minhas páginas,
descobriu sentimentos que eu nem sempre dizia.
Mas eu, bom...
eu ainda não sei ler você.
Sei ler livros de romance,
sei reconhecer as histórias que começam bonitas,
sei onde geralmente moram as promessas
e até onde costumam esconder as despedidas.
Mas ainda não aprendi
a decifrar pessoas.
E você é o livro que mais quero entender
Você sabe que meus poemas são cartas para você.
Sabe que meu coração, de alguma forma,
já encontrou morada em você.
Então, por favor, não o quebre.
Já precisei juntar meus próprios cacos.
Demorei para reconstruir o que alguém um dia despedaçou.
E, mesmo com as marcas,
mesmo com os remendos,
eu escolhi me entregar.
A você.
Ao menino bonito
que ainda não aprendi a ler,
mas que, de alguma forma,
já sabe todas as páginas sobre mim