Se vou ou me divido,
Em dias mais frios complexos,
Vão meus olhos abertos,
Buscar algo que foi dito.
Reparo nestas coisas de infinito,
Tentar algo mais certo,
Ou em um verso antigo em anexo,
Não tentar ser o que fingo.
Paro de pensar nas coisas que minto,
Para um novo terço,
Pois, nem configuro o pretexto,
De estar tão tingido.
Porém, cada palavra alivia meu íntimo,
Todo transfigurado e alerto,
Nas sombras fora de contexto,
Todas elas forjadas através do meu instinto.