Às vezes, a alma chora,
me diz coisas que meu nome ignora.
Vejo fora o que em meu peito mora.
Reconhecer dói, demora.
Embora a vida tenha seus ecos
no agora, ora, ora, ora,
chega a tão esperada hora em que
o lápis a mensagem contorna.
A alma, com poesia, me decora.
Escrevê-la, lê-la, me consola.