Você deixou a flor
Antes que ela murchasse.
Bonito.
Há quem chame isso
De amor.
Outros,
De medo.
Eu nunca soube
A diferença.
Talvez porque
Toda despedida
Sempre encontre
Um motivo bonito
Para existir.
Você escolheu
O inverno
Como resposta.
Como se a neve
Fosse eterna.
Como se o frio
Nunca aprendesse
A partir sozinho.
Enquanto isso,
A flor permaneceu
Onde sempre esteve.
Sem pedir
Para ser colhida.
Sem pedir
Para ser deixada.
As estações
Nunca perguntam
Se estamos prontos.
Elas apenas chegam.
E partem.
No fim,
Não foi o inverno
Que levou o rei.
Foi a certeza
De que fugir
Era mais fácil
Do que descobrir
Se a primavera
Também saberia
O caminho até ele.