O tempo é medido,
corrompido, esquecido.
É nele que a mentira abriga,
E na mentira, pessoas perdidas.
É normal que ele gire,
Se revire, quem sabe até nem existe.
Fazer parte dele é arte,
Se opor a ele, é debate.
A morte não convive
Com ele muito bem.
Mas não conviver,
não significa que sejam totalmente diferentes.