Três moedas na mão —
música alegre,
a vida nunca me teve.
Nunca fui séria.
O inverno quebra os gestos,
comprimidos no escuro,
ilusões repetidas como mentira
necessária.
Bach existe na casa vazia,
lógica que não silencia
enquanto o vento nordeste
entorpece a manhã.
Tédio: experimento de estar
e não estar —
a névoa apaga as árvores,
o dia é um laço sorrindo.
Não lamento a mentira,
lamento que agora
a verdade entre nós
se tornou desnecessária.
Adoro moedas.
Música.
Queda.
Tilintar de Ilusões
de Ayalah Verônica Berg