Nem sendo poeta, louco, ou escritor.
E nem vivendo de fama, mentiras ou amor.
Nem preciso me firmar.
Ou tão póuco correr atras de leitor.
Pois os próprios livros excedentes, foram vendidos não em cebos, mas a quilos.
Por ter alergia aos tolos comentários que aparecem.
Sem jamais imaginarem, que poesia e o elo e não a convição.
E não tendo papas na língua.
Nem sendo o autor.
Também nem escutei onde a siriema cantou.
Não me arrange confusão.
Pois no relacionamento, existe muita lacração.
Pobre, vira rico e feio sedutor.
E como não sou de bater palmas para doido dançar.
E que já me vou.
Com as graças de Senhor.
JC