Brisa do mar,
rastros na areia
de passos que já foram.
Murmúrios se enredam
no descanso da alta tarde.
O horizonte range intangível,
tenso de sol e asfalto.
A luz desaba em declive.
O motor engole a paisagem.
Um erro no curso do ferro —
estilhaço de vidro
onde o mar deveria espelhar.
O silêncio senta ao lado,
a maré não voltará —
brisa da terra para o mar.