Hoje faço da dor minhas próprias palavras,
Que, num sussurro silencioso, quase emudecido,
Saem cheias de medo e amarguradas.
Feliz daquele que ainda tem um porquê para falar;
Talvez, por fugir da própria realidade,
Prefira a forçada cegueira a se calar.
E no aposento dos meus pensamentos,
Muitas das vezes até penso em desistir;
Insana é a alma em pequenos tormentos.
Ah, se um dia a volúpia resolver me deixar,
Estarei eu chegando próximo do fim?
Ou das cinzas me levantar e jamais me calar?