O Sagrado e o Profano
O sagrado mora no silêncio que corta a sala,
na vela queima sem pedir plateia.
É o pão repartido com mão trêmula,
o nome sussurrado que cura a febre.
O profano ri alto na esquina da vida,
dança sem pedir licença, bebe da taça torta.
É o corpo que deseja sem pedir desculpa,
a palavra crua que rasga a máscara morta.
Mas talvez não sejam dois mundos distantes.
Talvez o sagrado se esconda no profano,
quando o riso vira oração sem altar,
e o desejo vira sede de algo humano.
No fim, tudo depende de como olhas:
se vês cinza, fica cinza.
Se vês fogo, tudo arde —
e até o pó vira reza.