Imprevisível
a mente que foge de si.
Cada escolha
nos move entre universos —
cada segundo — imprevisível.
Não estamos
em lugar nenhum.
O mais astuto
cai mais doce
na armadilha que lhe oferecemos.
A escuridão que carregamos
mora no coração.
Os destroços
nos faz assim.
As loucuras não mudam.
Mas algo floresce
no crescer
— pálida, sombria,
apaixonada.
Floresce à Noite
de Ayalah Verônica Berg