Arde em mim a chaga aberta
Pela certeza que tenho
Desta minha descoberta
Do lugar de onde venho.
Dói em mim, machuca e aperta,
A verdade de que vou
Para donde já parti,
Aonde ninguém chegou...
A verdade é que seremos,
No meio, princípio ou fim,
Idênticos aos extremos:
Poeira, pó, coisa inerte,
Eternamente assim
Sem nada que nos desperte...