Numa sexta-feira cinzenta, dezessete de abril,
Tu repousaste, voltando à tua origem de terra e pó,
Sob um céu que não chovia, mas pesava,
E a tua partida calou a casa aos poucos,
Um silêncio que o mundo abraça de formas desiguais
Para quem tecia os dias ao teu lado,
A dor é a xícara intocada na mesa da cozinha,
É a poltrona que, de repente, ficou grande demais,
Uma âncora invisível que afunda os ombros,
Fazendo a vida arrastar nos corredores vazios
Já para quem te via na pressa dos calendários,
O adeus é só um suspiro, entre um café e outro,
Uma notícia mansa que a rotina logo dissolve,
Como uma poeira fina que assenta no casaco,
E que um simples bater de mãos espana para o ar
E no meu peito, onde o luto é um terreno estranho,
Há uma saudade rala, misturada à aceitação,
Sei que não fui o bom neto das velhas fotografias,
E, com uma franqueza serena, admito que nunca serei,
Mas enquanto olho a luz da tarde sumir devagar,
O que me entristece não é apenas a tua partida,
É o laço que, em vida, nós nunca soubemos dar
By Lunix.L